Katrin

Der Frost hatte den Schotter am Gleisdamm zu einer einzigen Fläche zusammengebacken, und Katrin kroch darauf herum wie ein Tier, das etwas verloren hatte. Sie hatte den Kartoffelsack zwischen die Knie geklemmt. Vor ihr lag ein Brocken Kohle, halb im Eis, und sie schlug mit dem Handballen dagegen, bis er sich löste.

Es war noch dunkel. Der erste Zug nach Stratford war schon durch, der zweite kam gegen halb sieben, und was von den Waggons fiel, fiel meistens in der Kurve hinter der Marsh Lane. Das wusste jeder in der Straße. Deshalb war Katrin um fünf da.

Eine Regel hatte sie. Nur aufheben, was unten liegt. Nie vom Wagen nehmen, nie aus einem fremden Sack, nie aus dem Schuppen. Sie hatte sich die Regel selbst gemacht, und sie hielt sich daran, auch wenn niemand zusah.

Weiter oben am Damm waren zwei Jungen. Sie kannte den kleineren vom Sehen, der andere hatte eine Mütze auf, die ihm über die Ohren rutschte. Die beiden waren schneller als sie, weil sie zu zweit waren und weil sie oben suchten, wo mehr lag.

Katrin rutschte auf einer vereisten Schwelle weg und landete auf der Hüfte. Der Sack kippte um. Zwei Brocken rollten den Damm hinunter.

Oben lachte einer.

Sie sagte nichts. Sie sammelte die zwei Brocken wieder ein und suchte weiter. Ihre Finger waren schwarz bis über die Knöchel, die Nägel schwarz bis unter das Fleisch, und sie rieb sie kurz an der Schürze, als hülfe das. Es half nie.

Der mit der Mütze hielt etwas hoch.

„Kohle.“

„Ist keine Kohle.“

„Doch.“

„Das ist von einem Pferd.“

Sie stritten eine Weile. Dann biss der Kleinere zur Sicherheit hinein.

„Kohle schmeckt besser“, sagte Katrin, ohne aufzusehen.